imagina*

Y tú, ¿qué tienes que aportar al mundo?

Una sonrisa, una cara bonita, el pelo bien arreglado

¿Eso es todo?

Yo te invito a ofrecer cosas que ya no tienen cabida para los que nos rodean. Lo superficial las ha relegado a un segundo plano, convirtiéndonos en esclavos de las apariencias, cuando el mayor tesoro se esconde bajo el pecho y bajo tu peinado de moda. No hemos mirado nunca a nuestro interior, son esas voces que te inclinan a hacer cosas impensables.

Así que basta de pensar y empieza a actuar.

Únete a los que siguen cantando en la ducha, no se peinan por las mañanas y son felices con poco.

Los que toman un helado de after-eight con los dedos de los pies en la arena calentita y los que cuentan las estrellas para dormir mejor.

Sabrás apreciar entonces el silencio mecido por el sonido del mar y los acordes que toque alguna guitarra alrededor de alguna hoguera en la noche de San Juan.

vuelvo al vuelo

Me escandilaba la luz del alba. Mañanas tumbadas en la cama semidesnuda con el primer cigarrillo del día se acaban otra vez. Rozar mi pelo enmarañado contra la almohada mientras me desperezo va a tener que esperar.

Dejaré que te pierdas entre mis piernas otro día, tus suaves dedos quedan vetados hasta nuevo aviso

porque ahora es tiempo para que mis huesos aguanten el peso de los libros, y el flexo le robe el color dorado a mi piel.

Y todo para perseguir metas, objetivos prefijados. Échame de menos, que enseguida me largo.

Dolor no, no llames más a mi nombre. Que tengo los labios sellados, cosidos, los cerré con una cadena y tiré la llave por el desagüe. Reto a que te atrevas a buscarla por las alcantarillas y vuelvas con ella con los calcetines encharcados.

Recojo mis lágrimas y me las pongo de broche. Adorno con tristeza un profundo escote, rociando mis huesudas clavículas con perfumes amargos; son el repelente ideal para promesas que no se cumplen y palabras huecas de sentimientos.

Ya estoy preparada para mimetizarme con el bochorno de la noche y resultar un cadáver andante más, muerta en vida, con los vestigios de los cardenales que me causaron tantísimas recaídas.

Pero sígueme hablando, sabes que me encanta tu voz, no tengas miedo, no me harías daño ni aunque le dieses la vuelta a mi piel y dejases mis órganos al descubierto haciéndome intocable, pues cualquier pedacito de mí sería altamente vulnerable.

Damos carpetazo a una etapa de nuestra vida.

Pero continuará...

La unica flor con nombre

En fila india unidas a sus goteros las encuentro cada mañana en el mismo jardín, estáticas. A cámara lenta se abren llenas de color tras noches de abrigo en su tallo.

Espectadoras ellas de escenas urbanas, crecen en el ambiente corrompido de la ciudad.

Curiosos nosotros los viandantes que no podemos evitar poner la mirada en tal almizcle suave, peliagudo.

Loca yo con las tijeras en la mano dispuesta a mancillar el jardín cortando a la más bella de ellas, para intentar llevarme conmigo su aroma efímero; pero me es imposible captarlo, la rosa intenta escapar de mis manos.

Como venganza disecaré sus pétalos entre las hojas de mi álbum de fotos favorito y haré un cuadro con ellos que dibuje su sonrisa ya eterna, eso no lo podrá evitar.

Dejaré que alguna chica guapa la lleve colocada en su pelo, para salir a bailar. O que sea el regalo de algún loco que me intente conquistar. Sí, loco es la palabra.

¿Volverán?

Muecas de dolor ocultas en sonrisas, la lengua cansada de conversaciones estúpidas. La voz que no aflora de mi garganta por no cometer más insensateces. Mi pecho frenando los vaivenes de la montaña rusa en la que se ha convertido mi ánimo.

Inmune a mi alrededor, sigo estirando la sonrisa aunque se me agrieten los labios. Grietas hidratadas por ti, si alguna vez apareces.

Serás una mirada clara y transparente. Muerto de deseo cuando me mires y puro reflejo del amor el de tu iris cuando me asome a él de improvisto al hablarte bien de frente. Convertirás tus palabras en abrigo para mis noches de sábado y esperarás a que me duerma para mirarme dormir tranquila, plena,feliz de nuevo

Entierro los pies en la arena

El viento llena de arena los libros, el salitre empaña mis gafas de sabelotodo. Siempre fui un poco patosa, y ésta vez he perdido parte de mis apuntes en un despiste de la marea.

Cierro mi libreta con un golpe seco; dirijo la vista hacia el horizonte, allí donde la línea del mar puede casi confundirse con el cielo...y respiro.

Foto de un tal Clark Little, no podía evitar ponerla, me encanta...