En fila india unidas a sus goteros las encuentro cada mañana en el mismo jardín, estáticas. A cámara lenta se abren llenas de color tras noches de abrigo en su tallo.
Espectadoras ellas de escenas urbanas, crecen en el ambiente corrompido de la ciudad.
Curiosos nosotros los viandantes que no podemos evitar poner la mirada en tal almizcle suave, peliagudo.
Loca yo con las tijeras en la mano dispuesta a mancillar el jardín cortando a la más bella de ellas, para intentar llevarme conmigo su aroma efímero; pero me es imposible captarlo, la rosa intenta escapar de mis manos.
Como venganza disecaré sus pétalos entre las hojas de mi álbum de fotos favorito y haré un cuadro con ellos que dibuje su sonrisa ya eterna, eso no lo podrá evitar.
Dejaré que alguna chica guapa la lleve colocada en su pelo, para salir a bailar. O que sea el regalo de algún loco que me intente conquistar. Sí, loco es la palabra.
2 comentarios:
Es que oy muy melancólica...!
solsolsolsoooooooooool!:)
ups! no es OY. es SOY!
Publicar un comentario