Sin aditivos

Las palabras que intercambiaban en aquel bistro se perdían antes de que las absorbiera la madera de la pared.

Mientras que la cerveza debaja un cerco blanquecino a cada sorbo en el vaso los silencios se hacían más largos y las miradas carecían de la complicidad de antaño. De fondo, se oía cantar a Luke Pritchard "You don't love me..." para rematar la escena. Pedir la cuenta era la única forma de salir de allí sano y salvo, sin rasgar el corazón.

Todo se había evaporado. La magia quedó en un frío adiós y en un agachar la cabeza hasta torcer la esquina y notar un gran alivio.

Se habían convertido en líneas paralelas que no llegarían nunca a unirse.

reducidos a polvo